Contamos mil
historias
mientras vivimos
un presente incierto.
Caminamos por una
línea inglesa
con un noble de
la corte que no es concreto.
Trabajamos la
muselina
y entre costuras
encontramos cemento
de aquellos años
en los que fe se tenía,
de un futuro mentiroso
e incierto.
Descosemos lo mal
cosido
y aunque nos
parezca estúpido
esperamos a solas
una respuesta
aún sabiendo que
no será cierta,
esperamos, un
rostro que ya es pasado
que en nuestro
pensamiento aún no se ha apagado.
Y esperamos, y
esperamos,
al que el tiempo
haga historia
y se borde en
nuestros pañuelos
demostrando el
pasado que tenemos,
demostrando que
aún nos queremos,
aunque ya no sea
cierto...
09.02.09
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